Manche Stücke entstehen aus Freude. Dieses ist aus dem Gegenteil entstanden.
Es kommt aus einer Zeit, in der vieles zerbrochen ist – aus dem Gefühl, über Jahre benutzt und am Ende betrogen worden zu sein. Aus dem Schmerz, wenn ein Herz nicht einfach bricht, sondern langsam durchbohrt wird. Ring um Ring. Jahr um Jahr.
Das Holz dieses Tisches ist gezeichnet: verbrannt, geschwärzt, gespalten – und mitten hindurch eine Wunde, dort, wo der Stahl es durchbohrt. Ich habe nichts davon kaschiert. Die Risse, das Verkohlte, das Durchbohrte: Alles durfte bleiben. Denn es ist wahr.
Und doch steht es. Derselbe Stahl, der das Herz durchbohrt, trägt es heute auch. Er hält das Gebrochene zusammen und lässt es wieder etwas tragen – einen Tisch, an dem Menschen zusammenkommen.
Vielleicht ist das das Ehrlichste, was Holz und Metall erzählen können: dass selbst ein zerstörtes Herz bleiben kann. Und dass das, was uns durchbohrt hat, am Ende auch das sein kann, was uns wieder hält.